Beleza

Cama é qualque lugar para quem deita
e deitar é a coerência do corpo
quando o cansaço é vida.

Querendo o sonho
a vida se torna realidade,
mas na estância do esquecer

A memória é a fonte onde nada cresce, morre ou transcende.

No patamar do poder sentimentos não se destacam,
pois viver é compreender-se distante na alma do amante
que no presente se vai...vai...some...

E renasce no existir da eterna reciclagem

Desculpa

...é pelo tanto que pesa
que acabo derramando em teu papel os meus excessos
Por uma vida inteira sendo só metade do que queria
é que me destruo

De saco cheio de pequenas amarras,
de pequenos defeitos, de pequenas mentiras,
suportando, suportando, me esquecendo

Cansado do pouco diálogo, do pouco respeito, do pouco...
Quase morto, quase louco, quase e mais quase

Sem graça, sem amor, sem querer
rodeado de valores pobres,
comprimido, oprimido, incompreendido,

Por culpa minha, por culpa dos outros,
por culpa de todos, desculpa!!!

Pelo pão e pelo sonho,
por tudo que podia ser e não sou,
pela distância, pela ausência, pela demência...

O rascunho duro é o que tenho,
nem gravura, nem desenho, nem eu, nem você,
assim inacabado, dispersso, espesso,ancioso e sensível

um pecado possível repetido inumeras vezes,
tão errado quanto mudo, tão irado quanto cego,
confuso

Muito

Sua pele,
a fumaça do busão
Nossa tormenta diária,
o motor da lavadora
Meu amor,
uma construção abandonada
Seu sexo,
a árvore
Nossa cria,
um avião
Minha angústia,
o espancamento público
Seu desejo,
uma senhora
Nosso tempo,
um manifestante
Minha dor,
a televisão
Eu, você
só tudo isso...

O velho

Esse você, que tenho medo de mim
é a admiração e o descontentamento que gostaria de não carregar.

É o passado bonito que ainda é grito na garganta minha,
mas pra ti é conversa mansa e nostalgica que se dissipa na fumaça branda do fogão à lenha.

Onde está a chama?Onde estão as canções?
A poesia que ardia nas almas ao ser lançada? Onde?
Onde mora ao menos faísca da brasa viva
que animava motins e insitava revoluções?

Hoje vejo nos olhos cansados um brilho artificial
corroído por rotinas outrora condenadas por vocês.
As rugas do velho não murcharam somente a pele,
também a esperança e a luta foram engolidas no turbilhão das horas.

O que será que deu errado? O que fizemos de nós?
São questões que não ouso de ti, oH tempo!
Mas que sei permanecem no peito
agora arqueado pelo peso das costas...

Saiba que eu, sem obrigações com o passado,
tratarei de reescrever o conto,
reavivarei o fogo, pois sou semente maldita
germinada em outras primaveras,
testemunha ocular de outras eras

Cria de cafuso, mameluco portador da história oral
que não morre em mim,
ainda que meu fim seja o mesmo...

...se a vida fosse bela

Se a vida fosse bela não existiriam as pragas
e todas as fadas dançariam a mesma canção,

se a vida fosse bela não existiria prisão
e todos aqueles que errassem seriam merecedores do perdão.

Se a vida fosse bela não existiria guerra
e viveriamos de paz, sem conflitos poucos, demais...

se a vida fosse bela não viveriamos de ilusão,
pois se a vida fosse bela teria manual de instrução.

Saudade

É um pedaço de passado que não sai do seu presente...

...sem assunto

Tô, mas quem nunca esteve?
As vezes parece que tudo já foi dito, não?
Talvez, mas isso não esgota as possibilidades de apropriação, de reconfiguração...

Cada momento, cada era é única, é particular
e se não é novo é apenas uma forma épica de se falar do tema
acho que um bolo deixa de ser só um bolo se colocamos uma cereja.

Hoje quase não se vê nada diferente e atemporal,
o padrão nos engoliu, quase tudo é previsivel,
quase tudo tem formato já definido
antes mesmo de ser criado, de ser visível.

E até o quase pouco discute das novas perspectivas,
são palavras vivas pra gente quase morta,
são assuntos muito distantes das realidades populares tortas, tortas.

É preciso partir do outro,
é necessário viver pra todos
e isso significa disseminar o néctar do conhecimento ao vento dos homens...